Как слон, который вновь не терпит панихиды,

Когда в сем мире приспичит умереть,

От всех скрываюсь я в неведомы долины,

Чтобы с лица Земли себя  бы все таки стереть.

Увы, в сем вредном, бренном мире,

Немногим удается вредности стерпеть,

И капли яда пью на мрачном, брачном пире,

Иудой зло в себе во благо для людей иметь.

И пусть останки смоются в сортире,

Пусть все что сделал – то бесполезный труд,

Я был мишенью в бесконечном тире,

В своих проблемах я бесконечный плут…

Творец  искусства – он никогда не в курсе,

Желаю я  в беде лишь только охренеть,

И жить всегда в неимоверном пульсе,

И радость в зле лишь для себя терпеть…