Ушла любовь, а может так и надо,
Она, наверно, блажь, но не любовь,
Быть может избранным с выси как благо дано,
Искать и находить в потерях новь…

О боль утрат – тебя боготворю я,
Терзай меня как молнии разряд,
Надеюсь, что себя усугублю я,
Пойду на кухню, как солдат в наряд…
  * * *
Бывали дни, был невезучим,
Любил других, не позволял себя любить,
А что любовь? В мероприятьи слишком скучным,
Ты как жандарм – партнёрше только б бдить!

Что бы ни с кем, но только лишь с тобою,
Чтоб умопомрачительно ронял тебя оргазм,
Но нет причин влюблённости собою,
Себя любить? Опять один маразм…

Не называй меня горькою пропойцей,
Ведь пью не просто так, а потому,
И в жизни мне вполне довольно порций,
Чтоб жалость слить, но не досталось никому!

В хмельном угаре рифма льётся,
Слагая мысли суть, а на трезвяк никак!
А вожделения в выси, как ворон, вьются,
Но многие говорят, что я мастак…

Позвольте мне напомнить вам следы от бренной рифмы,
Что сей процесс творения он от рожденья в нас,
В лесу ищите след и от русалки, блудодливой нимфы,
Но рифмы слог я нахожу лишь в Вас…

Мне стало скучно в этой жизни,
Живу в другой как мистик и добряк,
Пишу стихи и говоря себе:»не кисни»
Желаю в мир иной с последним вздохом :»КРЯК!»

Но нет, туда мне рановато,
Не выпил чашу горестей сполна.
Я холостяк, и как-то бледновато,
Искрюсь в потёмкам, там где одна лишь тьма…

А может быть хлебнуть адреналина,
Сыграть в последний раз в рулетку,
Жениться, как для для отрезвленья кофеина,
Чтоб после другу плакаться в жилетку.

О, маги, мистики, сильнейшие из сильных!
Такими стали благодаря, что в жизни вы одни,
Прочь бредни сериалов мыльных,
Жизнь у них ничтожная, у нас в любви все дни…